Sylvia Plath!

Hoje é aniversário da morte de Sylvia Plath, que suicidou-se em 11 de fevereiro de 1963, em Londres. Sylvia nasceu em Boston, em 1932.

ARIEL é considerada sua obra mais importante. Rodrigo Garcia Lopes e eu  traduzimos o livro, que foi publicado pela Verus Editora, em 2007.

 

Abaixo, o poema TALIDOMIDA, no original e em nossa tradução:

Thalidomide

O half moon -

Half-brain, luminosity -
Negro, masked like a white,

Your dark
Amputations crawl and appal -

Spidery, unsafe.
What glove

What leatheriness
Has protected

Me from that shadow -
The indelible buds,

Knuckles at shoulder-blades, the
Faces that

Shove into being, dragging
The lopped

Blood-caul of absences.
All night I carpenter

A space for the thing I am given,
A love

Of two wet eyes and a screech.
White spit
 
Of indifference!
The dark fruits revolve and fall.

The glass cracks across,
The image

Flees and aborts like dropped mercury.



Talidomida

Oh, semilua -

Semicérebro, luminosidade -
Negro, mascarado de branco,

Suas escuras
Amputações rastejam e assustam -

Aranhiças, inseguras.
Que luva

Que espécie de couro
Me protegeu

Daquela sombra -
Os botões indeléveis,

Nós nas omoplatas, os
Rostos que

Empurram para ser, arrastando
O podado

Âmnio sangrento das ausências.
Toda noite eu teço

Um espaço para o que me é dado,
Um amor

De dois olhos úmidos e um grito.
Branca secreção

Da indiferença!
Os frutos escuros giram e caem.

O vidro se espatifa,
A imagem

Foge e aborta como gotas de mercúrio.

Os poetas Sylvia Plath e Ted Hughes

Hilda Hilst sempre!!!

Do livro JÚBILO, MEMÓRIA, NOVICIADO DA PAIXÃO,


Dez chamamentos ao amigo

V

 

Nós dois passamos. E os amigos
E toda minha seiva, meu suplício
De jamais te ver, teu desamor também
Há de passar. Sou apenas poeta

E tu, lúcido, fazedor da palavra,
Inconsentido, nítido

Nós dois passamos porque assim é sempre.
E singular e raro este tempo inventivo
Circundando a palavra. Trevo escuro

Desmemoriado, coincidido e ardente
No meu tempo de vida tão maduro.

Próximas leituras:

A NOITE DAS MULHERES CANTORAS, de Lídia Jorge (Algarve - 1946) e LÍVIA E O CEMITÉRIO AFRICANO, de Alberto Martins (Santos, SP, 1958).

Títulos para janeiro:

Gertrude Stein (1874-1946) escreveu, entre outros livros, A AUTOBIOGRAFIA DE ALICE B. TOKLAS. valter hugo mãe, nascido em Angola em 1971 estreou na ficção com o romance "o nosso reino" (2004).

Recomendo a leitura, especialmente do segundo.

Paulo Leminski

Do livro LA VIE EN CLOSE, de 1991:

ímpar ou ímpar

Pouco rimo tanto com faz.
Rimo logo ando com quando,
mirando menos com mais.
Rimo, rimas, miras, rimos,
como se todos rimássemos,
como se todos nós ríssemos,
se amar (rimar) fosse fácil.

Vida, coisa pra ser dita,
como é fita este fado que me mata.
Mal o digo, já meu siso se conflita
com a cisma que, infinita, me dilata.

Pedro Kilkerry (1885/1917)

"Sobre um mar de rosas que arde"

Sobre um mar de rosas que arde
Em ondas fulvas, distante,
Erram meus olhos, diamante,
Como as naus dentro da tarde.

Asas no azul, melodias,
E as horas são velas fluidas
Da nau em que, oh! alma, descuidas
Das esperanças tardias.

Lúcio de Mendonça (1874/1909)

MULHERES! MULHERES!


Dois amigos desde as fraldas,
Crispiniano e Crispim,
viram-se após longa ausência
e palestraram assim:

- Como vão os teus amores?
Que é feito de Sinhá Doce?
- Aquela de olhos de gata?
- Sim. - Pois não sabes? Casou-se.

- Infiel! E o que me dizes
da Mariquinhas Bem-Bem?
- Oh! Traiu-me negramente.
- Então...- Casou-se também.

- Mas a Júlia...essa não creio...
- Pois casou-se, é o que te digo.
E foi a pior de todas,
porque casou-se comigo.